Sin acidulantes
ILYA U. TOPPER | No hay limones negros en Marruecos. De hecho, no hay, que yo sepa, limones negros en ninguna parte, salvo los mercados de Iraq –y quizás Damasco o Acre– donde se llaman numi basra y se cuenta que… Leer más
Topper
On the road, y follando
ILYA U. TOPPER | Una mezcla entre Charles Bukowski y Jack Kerouac. La mezcla perfecta, de hecho. Todos los polvos que no echaba Kerouac y todas las carreteras que no recorría Bukowski están aquí. Da envidia. Se lee con gusto. Ah,… Leer más
Poco chorizo para tanto pan
ILYA U. TOPPER | No no: el teatro Maravillas del título no es el Teatro Maravillas que a muchos de ustedes les suena. Aquel se halla en Madrid. El teatro de Lluís Llach, en cambio, está en el Paralelo, es decir… Leer más
Informe contra mí mismo
ILYA U. TOPPER | Marchando una de Abdellah Taïa (sí, escribimos así el nombre del autor porque es así como se escribe en el idioma que eligió a los veintisiete años para expresarse, a saber, el francés, y dado que es… Leer más
Qué odioso era mi kibbutz
ILYA U. TOPPER | Hay escritores que escriben una novela, y ya: con esto basta para la inmortalidad (véase Juan Rulfo). Hay otros que se pasan la vida entera escribiendo la misma novela una y otra vez. Con suerte, escriben dos,… Leer más